Название: Дождь в Палермо
Автор: Ipocrita
Пейринг: XS
Рейтинг: R
Жанр: хм... пвп не оправдано рейтингом, романтика - пейрингом...
Дисклеймер: (то есть отказ от прав): от персонажей отказываюсь, все принадлежит Амано-сама, Палермо принадлежит Италии.
Предупреждение: Мне сказали, что вначале ООС Занзаса, ибо стиль написания ему не слишком подходит) Так что на всякий случай предупреждаю.
От автора: обещала выставить - выставила. Автору очень стыдно, да.
читать дальшеТакого дождя в Палермо не было давно. Может быть, вообще никогда. Занзас уже жалеет, что оторвал зад от кресла и приехал сюда вместе с офицерами, выполняющими очередной заказ на убийство. Он так же жалеет, что не успел дойти до бара через дорогу, и теперь приходится сдерживаться, чтобы не рвануть туда на полной скорости. Так хочется, но бегущим его не увидят. Не дождутся.
Погода сейчас напоминает Сквало. Тяжелые капли с размаху бьют по телу, подсекают, обжигают, ревут, мечутся вокруг, сверкают в свете неоновых вывесок, как серебряные волосы. За пару метров до бара Занзас успевает промокнуть насквозь. Дождь громкий, жестокий, надоедливый.
В баре нет свободных столиков, но под взглядом Занзаса один из посетителей торопливо освобождает стул у стойки. Отсюда хорошо видно дребезжащее окно. Дождь не хочет отпускать. Рвется внутрь теплого, прокуренного помещения, где пахнет дешевым пойлом и пирожками. В каждым ударе ветра и воды о стекло Занзас слышит знакомое «Вооой», а иногда – стоны. Администратор ругается, когда с крыши в помещение начинает просачиваться вода. Упрямый дождь всегда получает, что хочет.
Занзас одергивает мокрую рубашку, противно прилипшую к телу. На Палермо упала кара небесная. Потому что дождь – гнев неба. Он идет по городу вместе с ураганом и молнией, и люди втягивают головы в плечи, когда гремит гром. Когда стонет дождь. Когда разрывает на кусочки ветер.
В этом заведении и правда дерьмовое пойло, Занзас вливает в себя всего один глоток и досадливо морщится, резко отодвигая стакан. Тот скользит по гладкой столешнице и срывается вниз. Звона не слышат за шумом бури.
Дождь замерзает и превращается в град, разбивающий стекла машин и домов, бьющий деревья. Улицы пусты, город вымер, пришел Апокалипсис, и один из его всадников сидит в дешевом кафе, прячась от остальных. Прячась?
Занзас встает со стула, кидает бармену деньги не глядя – в Варии их считает только Маммон – и дергает на себя дверь. В помещение врывается буря. Дождь – просто гнев неба… Просто его чувство. Его грех. Он шагает ему навстречу, поднимает голову. Тяжелая ледяная градина бьет по лицу, мимо проносится одуревший, сорванный с родного дерева лист, задевающий щеку. Он стоит и смотрит. Стоит и слушает. С одежды капает вода, кожа блестит, волосы облепили лицо. Дождь – слезы неба. То, что оно не может скрыть.
- Чертов босс, вот ты где!
Из водяной завесы выскакивает Сквало, с его волос капает алым, вымывает кровь, на одежде ее уже и не осталось. Блестит металл меча, металл волос и глаз. Железный человек. Оживший реквием Моцарта. Пиздец всему живому. Суперби Сквало.
- Ты охуел, под градом стоять?
- Заткнись, мусор.
- Босс хренов! – Сквало отбрасывает назад потяжелевшие волосы, пытается свободной рукой убрать мокрые пряди с лица, но как-то у него не ладится. Занзас резко дергает его к себе, собирает волосы рукой, как заколкой, разглядывает. Сквало замирает кроликом перед удавом, только взгляд исподлобья спрашивает: «Ну и что?». Занзас другой рукой цепляется за воротник кожаной формы, чтобы притянуть ближе, тянет вверх, заставляя встать на носочки – сейчас так мешает их разница в почти десять сантиметров – грубо целует чистые, умытые небом губы. Сквало кладет руку на его плечо, другую закидывает на спину, и меч холодит горячую кожу, рвет одежду. По мокрой ткани растекается кровь.
У них каждый поцелуй – как война. Рот – поле боя, где сталкиваются, борются в греко-римской борьбе два языка. Сквало знает, что проиграет, но не сдается просто так, он же гордый, он же, мать его, Суперби Сквало, Второй император мечей, а не какая-то подстилка. Занзас – камень на его дороге, который он сам хочет катить в гору. Камень толкает его в переулок, где с крыши на них падают водопады под стать Ниагарским, камень вдавливает его в стену, камень дергает за пуговицы плаща и пряжку ремня на брюках, камень горячий, яростный. Теплые руки неожиданно нежно поглаживают голую спину под одеждой, чтобы потом впиться в нее ногтями, сорвать рассерженный крик в губы.
- Ты охуел?!
- Заткнись, мусор.
У Сквало и выбора нет – его затыкают губы босса. Чертовски классные губы, бог создавал их для поцелуев, не иначе. У них сейчас вкус дешевого виски. Сквало кусает, сжимает зубы, тянет на себя. Занзас дает ему оплеуху, так, что голова мотается, в глазах темнеет, но уже поздно. Акула почувствовала запах крови.
- Мусор.
- Тупой босс.
У них всегда такие содержательные диалоги. Шифр звуков, повторяющихся изо дня в день. Ненависть, любовь, преданность, судьба – все умещается в их личную азбуку Морзе, где одно слово главное, не произносимое, но подразумевающееся – «мой». Мой мусор. Мой босс.
Сквало думает, что Леви с Белем уже закончили зачищать здание. Наверняка. Гром гремит над самыми головами, рассерженно, ревниво. Ветер посылает по спине колонну мурашек. Или это от рук Занзаса, которые стянули вниз штаны и гладят бедра?
Занзасу нравится прикасаться к Сквало. Суперби весь твердый, светлый, как клинок. Ничуть не похоже на женщину, конечно, ну да и хрен с ним. Главное, что Занзасу приятно. Еще приятнее – когда Сквало ногой обхватывает, прижимает ближе, бедра трутся о бедра и уже этого достаточно, чтобы передумать убивать чертову акулу за укус и кровь на подбородке. Можно даже простить то, что Сквало снова пытается перехватить инициативу. В конце концов, можно привыкнуть, что любовник покорным не будет никогда.
Сквало притиснут к стенке, кирпичи царапают лопатки, затылку больно, но это круто. Потому что Занзас трахает его с упоением, без излишней нежности, но и без грубости. Им это не нужно. Они уже сто раз все себе доказали. Теперь можно просто наслаждаться.
- Черт… тебя… возьми! – кричит Сквало на каждом движении Занзаса. Хорошо, что их не слышно за ревом дождя. Хотя у Сквало есть все шансы перекричать стихию.
- Вой? – невинно спрашивает Занзас, кусая его за ухо. И через несколько движений, рваных, с выдохами на ухо, и правда…
- Вооооой!!!
Занзас смеется, наматывая на кулак серебристые волосы. Дождь – оргазм неба. Громкий и мокрый.
Они устало дышат, молча и не отодвигаясь друг от друга. Сквало первым поднимает голову, опускает ноги с бедер Занзаса, стекает вниз.
- Воой, тучи ушли.
Над Палермо уже светит солнце, сменившее яростную бурю всего за минуту. Они даже не заметили. А теперь солнце бликует в лужах, на крышах, на камнях, на кожаной форме Сквало, заляпанной спермой.
- Доложи о задании, мусор.
- Да выполнили, придурочный босс. Иначе бы я тут с тобой не трахался. Сейчас Луссурия приберет за ребятами и можем возвращаться в Неаполь.
Над Палермо давно не было таких дождей. Может быть, вообще никогда.